Три дня я был в коме, в аду, меня рвало На части, кидало, не оставляло Мне шанса, куда-нибудь да сбежать, Оставалось бояться, лежать, не дышать. На третий день ко мне вышел Бог, протянул мольберт. "Здравствуй, Господи!" "Ну, привет! Говорят, ты хороший мальчик и не играл, Я пытал тебя, ты же душу мне не продал! Вот мольберт, а краски найдешь ты сам Из того, что там себе настрадал. Я не злой и не добрый, но как я кажу лицо, Так и чую, что видишь меня подлецом. Задавай, какой хочешь сейчас вопрос: Почему ты родился и так беспокойно рос? Почему я нЕ дал тебе королевства, дом? Или что ты там шепчешь своим искривленным ртом?" Я не верю глазам, щипаю себя рукой. Не проходит. "Господи, а ты почему такой?" "Этот мир для вас, а вам кажется для меня, Я же просто хочу, чтобы каждый любил себя. Моей веры хватит на каждую Божью тварь, Ну, а вы все ссоритесь, родился ль Иисус в январь? Вас так много, и мне хочется плакать, сын, Возвращайся, пока еще не остыл..." Я несусь в преисподнюю, смакуя в душе ответ. Когда я вернусь, скажу им, что видел свет…

Теги других блогов: жизнь вера Бог